La sorpresiva muerte de Michael Jackson me hizo recordar cuando yo tenía 10 años de edad y mi mamá me compró el Thriller en el súper, Gigante.

Cuánto le tenía que suplicar cada vez que quería un disco, sí, eran caros y no teníamos mucho dinero, pero ella quería que me dedicara más a estudiar que a soñar con la música, por la que desde que nací siempre tuve una gran fascinación, más que eso siempre ha sido para mí una necesidad tan grande como el aire que respiro, además del mayor consuelo que he podido tener y sin el cual me moriría.

Yo era una niña enloquecida con los discos de mis hermanos mayores, como el Dynasty de Kiss, el IV de Led Zeppellin, el Eye in the Sky de Alan Parsons Project, el 1984 de Van Halen, el The Wall de Pink Floyd, el Hotel California de Eagles, el Escape de Journey, el Saturday Night Fever, el Hysteria de Def Leppard. Son algunos que recuerdo haber escuchado, bailado y cantado hasta el cansancio, con el tubo de la aspiradora simulando ser el micrófono e imaginando ser una rockstar frente al público de la portada del Let there be Rock de AC/DC.

Pero el Thriller sí fue mío, totalmente mío y pasé todas esas vacaciones de verano deleitándome con él. Lo había estado escuchando con mi vecina en su casa, una niña de Houston, Texas, amante del 1999 de Prince y el Thriller. Además yo grababa en Betacam los videos de Michael Jackson con coreografías que intentaba aprenderme y bailar mientras escuchaba el disco más vendido de la historia.

Era una época en que nada me agobiaba en la vida, sólo regresar a clases. Lo único que había en mi cabeza era la música, mi bicicleta, mis tenis Vans de cuadritos azules, mis amigas, las idas al parque de juegos Divertido, patinar en hielo en Skatorama y jugar Enduro en Atari.

Jamás me atrajo Michael Jackson como persona, sólo me fascinaba el ritmo de canciones como Pretty young thing, Wanna be startin’ somethin’, Billie Jean, Beat it y hasta el cachondeo de Human nature, que me hacía fantasear con Javi, mi vecino de 11 años, quien sólo le decía a todos que moría por mí y jamás nos atrevimos a confesarnos nada.

No me gustó ningún otro disco de Jackson ni los compré, tampoco me interesó ir a verlo en el Estadio Azteca, pero sí puedo recordar esa etapa de mi niñez con un cierto sabor a Thriller. Esa niña de 10 años ya se fue pero su recuerdo vivirá siempre en mí, y es que cuando muere un artista que marcó una época de nuestra vida, también muere una parte de nosotros.

¡Mama se, mama sa, mama coo sa Michael!

Este blog fue creado el Viernes, 26 de Junio del 2009 a las 12:41 y pertenece a la categoría Psicología. Puedes darle seguimiento a los comentario mediante la liga RSS 2.0. Puedes escribir un comentario, o vincular desde tu sitio.